Figuras e décors dos meus sonhos

2011-05-09T23:49:00.001-07:00

Ele nao queria entrar noutra historia., porque doia. Ele nao queria entrar noutra historia, porque doia. Ela tinha assumido seu destino de Mulher Totalmente Liberada Porem Profundamente Incompreendida E Aceitava A Solidao Inevitavel. Ele estava absolutamente seguro de sua escolha de Homem Idependente Que Nao Precisa Mais Dessas Bobagens De Amor.

.Caio F. Abreu.

Mais uma flor no seu jardin.

2011-05-09T01:17:00.000-07:00

Teu Jardim

Tem sempre que florir

Florir e florir

Nao sabe o que he inverno

Nao sabe o que he outono

Nao entende que as flores tem seu tempo

E cada estaçao a sua beleza

E a primavera em ti permanece

E por fim, desesperado, te vejo recorrer a flores artificiais

De beleza passageira, de pouco aroma e pouca verdade

Sao margaridas, lirios, alines, gerberas...

Assim o vejo

Nao me ajudas

Nao me atrapalhas

Eu permaneço seguindo o rumo das estaçoes.

E essa foi a primeira frase de Caio Fernando Abreu do dia

2011-05-04T23:25:00.000-07:00

Voce tem que me prometer que esa viagem nao vai ser a toa, que vale a pena. Que por voce vale a pena. Que por nos vale a pena. E que isso vai te ajudar tambem. Remar, Re-amar, Amar.

2011-05-03T09:41:00.000-07:00

2011-05-03T04:00:00.000-07:00

um pouco de musica

de sentimento

de frases

de revolta

quebra esse silencio mesmo que seja sem voz.

2011-04-27T05:56:00.000-07:00

Ei, tranquilo

Nao posso te dizer muto

Tampouco nao vou dizer nada

Mas voce sabe, a vida tem esses dias

A gente sofre mesmo

Sofre porque he gente de verdade

porque sente e sentir que seja carinho doi

Mas a vida continua, sempre continua

E nao se despiste

Voce ainda pode ver os passaros que voam por ai

Escutar o barulho das plantas em movimento

Pode ir ate deitar na areia da praia

descompromissado

e se perder na melodia do mar

voce pode

Por mais que pareça dificil

Que voce esteja de verdade sem saco

Tudo isso estara ali

Te esperando

Se quiser

Voce pode, nao se esqueça!

2011-04-22T06:57:00.000-07:00

Nao sinta-se sozinho

Nao se cheteie

Escuta aquelas musicas

Vai na praia ou olha pro ceu, pras nuvens, observa um passaro qualquer
Conta uma piada sem graça

Sorria, nem que seja um pouquinho

Hoje chove

Estou caindo junto com a chuva

Mas tenho a esperança latente

Tenho as lembranças

Dentro de toda essa dor

Tenho sorte, tenho amor.

2011-04-19T05:52:00.000-07:00

Depois de tanta lagrimas solitarias

Hoje novamente chorei

Nao me sentia sozinha

Repirei tao funfo que pude sentir

pela primeira vez nessa terra distante

o cheiro da primavera

E descobri tao facilmente

Que a primavera estava naquelas palavras

E que as flores estavam no mesmo jardim onde um dia as encontrei

Uma escrita muda, surda...

Jamais cega.

Hoje como em outrora

Nao tenho medo de amar

Mesmo sabendo que eu possa ainda um pouco tardar.

2011-04-18T08:14:00.000-07:00

Voce que pode estar sozinho
Que pode escolher simplesmente recordar

sofrer de amor
Ver aquelas fotos
Escutar musicas

Voce que agora eh livre

E pode

Desperdiça seu tempo se iludindo como eu

Vendo em qualquer atitude carinhosa uma possibilidade de amar.

2011-04-12T06:10:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=xU14AYiUBwo&feature=related

Ausencia - Vinicius de moraes.

Abreu... Abreu...

2011-04-07T02:54:00.000-07:00

"Por razoes que desconheço, nossas aproximaçoes foram sempre pela metade. Interrompidas. Um passo para frente e cem para tras. Retrocessos. Descaminhos. E me pergunte se, quem sabe um dia, na hora certa, nosso encontro pode acontecer inteiro. "

2011-04-06T06:32:00.000-07:00

Hoje me encontrei

no Desencanto, Desalento e Desencontro

de Chico Buaque...

Ele cantou pra mim.

2011-04-01T11:43:00.000-07:00

Hoje eu quero estar no seu pensamento

eu escuto todas as musicas

tento me encontrar

E sorrio

continuo acreditando

que somos absurdamente sonhadores

e assim volto a sonhar nem que seja no meu pensamento.

2011-03-16T04:04:00.000-07:00

hoje entendo que de imcompreençoes se ama... e que carinho nao é amor.

eu nao me engano.

eu me alegro por saber o quanto existiu amor em mim.

E que carinho é outra coisa, a gente sente, pode viver com ele por um tempo...

mas amor.. sendo prolixa

amor é outra historia.

Soneto de separaçao

2011-03-10T06:36:00.000-08:00

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das maos espalmadas fez-se o espanto
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a ultima chama
E da paixao fez-se o pressentimento
E do momento imovel fez-se o drama
De repente nao mas que de repente
Fez-se de triste o que e fez amante
E de sozinho o que se fez contente
Fez-se do amigo proximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, nao mais que de repente

Vinicius de Morais

2011-03-04T05:38:00.000-08:00

Essa tua falta de inspiraçao
Esse teu gosto demasiado intenso pelas noticias banais do mundo
Esse silencio, que te oculta da verdade.
me diz tanto de você!

2011-03-03T06:07:00.000-08:00

Se o antes fosse agora e eu fosse como sou
nao sei como seria
mas o certo é que existiria amor
como sempre.

2011-02-25T05:12:00.000-08:00

"Eu quis tanto ser a tua paz, quis tanto que voce fosse o meu encontro. Quis tanto dar, tanto receber. Quis precisar, precisei de ti, sem muitas exigencias. E sem solicitaçoes aceitar o que me era dado. Sem ir além, compreende? Nao queria pedir mais do que voce tinha, assim como eu nao daria mais do que dispunha, por limitaçao humana, eu queria te dar mais, hoje eu sei. Mas o que tinha era seu."

Uma mais de Caio!

2011-02-18T07:36:00.000-08:00

"Dói, um pouco. Nao mais uma ferida recente, apenas um pequeno espinho de rosa, coisa assim, que você tenta arrancar da palma da mao com a ponta de uma agulha. Mas se você nao consegue extirpá-lo, o pequeno espinho pode deixar de ser uma pequena dorpara transformar-se numa grande chaga."

acompanhada de A rosa- Chico Buarque

2011-02-14T09:23:00.000-08:00

transcrevo meus sonhos
aposto no inapostavel
corro, grito e choro
e me recordo do que era o amor
e do que eu era ao amar

eu curo as enfermidades que me cercam
abrigo cama gelada
aguento os dias pesados
e me alegro se sonho com dias passados

eu penso que pode sorrir
querer estar
cantar e ate escrever poesias
mas amar?
amor é outra historia

nao tem tempo que cure
nao tem.

2011-01-25T07:50:00.000-08:00

"Estar vivo é:
amar infinitamente o viver
é gritar interrompendo um silencio eloquente
É sorrir perante a dor causada por um amor afoito
É chorar de alegria perante uma coragem
por vezes inexistente...

Quando descobrires que ainda estas vivo
nao perca mais tempo
Viva nem que seja para provar a si mesmo
que tens capacidade para viver

A estrada pode parecer infinita
mas nunca superior a tua vontade de atingir a meta

A vida sempre valerá a pena
mesmo sabendo da morte viva em todos nós

Quem rompe as curvas em busca das retas
segue a caminha da existência."

2011-01-17T15:43:00.000-08:00

Nao se arrependa se tudo estiver dando errado
Nao se arrepende se voce depois de se sentir tao rodeada de pessoas que te ama hoje se sente só
Nao se arrependa por ter acreditado, por ter chorado, por ter sonhado e por ter vivido
Nao queria voltar atras para refazer nada
Nao se arrependa

Nao evite as lagrimas, mas tambem nao evite os sorrisos
Nunca será tarde
É verdade que muita coisa muda em pouco tempo
Mas tambem é verdade que o que muda é aquilo que tinha que mudar e que isso nao é culpa sua
Nao se arrependa por ter errado muito
Vê quanta coisa voce aprendeu errando?

Nao se arrependa, nao se julgue, nao os julgue, nao lamente
tente de novo, viva.

2011-01-15T10:17:00.000-08:00

Na realidade, creio que recordamos e amamos, alem da compreençao dos que amam e dos que nao amam também!

2011-01-13T06:47:00.000-08:00

Fiquei feliz em poderb sentir sua falta, - a falta mostra o quao necessitamos de algo/alguem. É assim o nosso ciclo. Eu te preciso. Perto, longe, tanto faz. Preciso saber que tu estas bem, se respira, se comeu ou tomou banho - com o calor que esta fazendo nesse verao, tome pelo menos 3 ao dia e pense em mim estou com calor tambem. Me faz bem pensar nessas atividades corriqueiras, que supostamente voce esta fazendo. Ah e eu estou te esperando com meu vestido longo, óculos escuros grandes e meu coraçao pulsando forte e te abraçar ate sentir que o mundo esta girando so para nos. E eu gosto muito de ti.

Feito por Caiu Fernando Abreu.
Sentido por mim.

2011-01-07T15:52:00.000-08:00

Hoje vivo de meus recordos
e tudo que queria era viver neles.

2010-09-02T06:20:00.000-07:00

Chega um tempo em que a gente compreende que nao é possivel mudar as pessoas...

Nao, nao é possível!

E começamos a observa as formas como elas reagem diante de alguns momentos

raivas

tristesas

felicidades

sonhos

angustia

fome

e medo...

a gente vai observando cada detalhe de tudo que se consegue observar... mais e mais... e vai entendendo no olhar, pois por vezes as imagens e os cenarios e as igrejas e as cores e marcas na pele e as palavras...nao resume quem sao.

e você pode chegar no mais de-dentro de você mesmo.

e por vezes pode perder os olhos e a audiçao e realmente achar que esta cego ou surdo, é natural.

Ai apenas seguindo esse ritmo, em cada momento observado, em cada olhar que se ve.. o sentimento.... e no meio dessa melodia....

voce pára e se dá conta que o tempo é outro e você respira além e as pessoas também.

2010-08-28T03:59:00.001-07:00

Enterrada em poemas antigos, com vozes fortes falando de amor e da cama e dos dias e dos sonhos e do futuro e da mulher e do dom ... e li tudo como se fosse a primeira vez

chorei

...

E o futuro nao é poesia, nem poemas, nem registros...

O futuro pode ser o poeta

e cabe sempre tanto amor no poeta que ele sequer escolhe o que amar

ele vive

intensamente.

Paratodos - Chico Buarque

2010-08-28T03:38:00.001-07:00

O meu pai era paulista

Meu avô, pernambucano

O meu bisavô, mineiro

Meu tataravô, baiano

Meu maestro soberano

Foi Antonio Brasileiro

Quem soprou esta toada

Que cobri de redondilhas

Pra seguir minha jornada

E com a vista enevoada

Ver o inferno e maravilhas

Nessas tortuosas trilhas

A viola me redime

Creia, ilustre cavalheiro

Contra fel, moléstia, crime

Use Dorival Caymmi

Vá de Jackson do Pandeiro

Vi cidades, vi dinheiro

Bandoleiros, vi hospícios

Moças feito passarinho

Avoando de edifícios

Fume Ari, cheire Vinícius

Beba Nelson Cavaquinho

Para um coração mesquinho

Contra a solidão agreste

Luiz Gonzaga é tiro certo

Pixinguinha é inconteste

Tome Noel, Cartola, Orestes

Caetano e João Gilberto

Viva Erasmo, Ben, Roberto

Gil e Hermeto, palmas para

Todos os instrumentistas

Salve Edu, Bituca, Nara

Gal, Bethania, Rita, Clara

Evoé, jovens à vista

O meu pai era paulista

Meu avô, pernambucano

O meu bisavô, mineiro

Meu tataravô, baiano

Vou na estrada há muitos anos

Sou um artista brasileiro

2010-08-19T15:53:00.000-07:00

a que desencontro me encontras

que fascínio se rege esse enlaçar almas

como cavar em sua mais bela forma o amor

a menos houvesse pá e espaço suficiente

que desencanto encantado

e fala de verdade quando nem ao menos é natureza

ha quanto te falei meu amado

sejamos então um só

e a todo cargo viria o resto

e o veio em desordenada espera

e veio tudo junto assim como seria

em nossos largos sonhos

nenhuma perfeição

por fim, nos dois

nesse ato

somos apenas dois humanos que amam.

Leitor Funcional

2010-05-12T11:27:00.000-07:00

Surgiu um novo tipo de leitor: " leitor funcional ligeiramente superior a um analfabeto". Eles lêem romances solúveis em água, álcool-ajuda e best-sellers inspirados pelo Espirito Santo.
Livro bom incomoda e causa dor, embora este meu esteja mais para endorfina. Não sou masoquista, mas a primeira vez que eu li Nietzsche fiquei como o Davi bíblico: "até os meus ossos estão doendo". Freud bateu tanto em mim que até hoje sobram cicatrizes, Darwin quase disse que eu era um macaco, Marx escreveu que eu sou um dominado agindo sob uma superestrutura, Schopenhauer explicou que eu sou apenas um desejo ambulante e Shakespeare fez meu coração... ha deixa pra lá. Dificilmente alguém começa sua vida de leitor lendo Goethe, por isso livros solúveis têm a sua razão de ser e também mister Bloom não pode esquecer que muitos dos aclamados de hoje foram os desprezados de ontem.
Conheço uma moça bonita que é uma " leitora funcional ligeirmente superior a um analfabeto" e toda vez que me encontra aproveita para falar das suas fascinantes leituras. Sorte dela ser um monumento de mulher, não fosse isso eu a evitaria toda vez que ela apontasse na esquina.

E os vermes tinhão razão... Wandecy Medeiros
um amigo patoense.

2010-02-07T17:20:00.000-08:00

" Um grande poeta, um poeta realmente grande, é a menos poética das criaturas. Mas os poetas menores são absolutamente fascinantes. Quanto mais feias suas rimas, mas pitorescas parecem. O mero fato de ter publicado um livro com sonetos de segunda categoria torna qualquer homem irresistível. uns vivem uma poesia que não pode escrever. Outros escrevem a poesia que não se atrevem a realizar."

Oscar Wilde.

2009-12-19T16:20:00.000-08:00

E foram tantas palavras e imagens analfabetas
uma necessidade de provar a si mesmo a felicidade em uma fotografia de dias passados
rotulando sem cor nem cheiro declarações roubadas
uma mentira sincera
era o máximo que conseguia
o que existia nele era toda uma tentativa falida de montar como um quebra cabeça algo feliz.

2009-11-09T13:31:00.000-08:00

não era noite nem dia
não era nada que fosse possível explicar com palavras.

2009-11-05T15:39:00.000-08:00

luzes amarelas, sólidas na fumaça
uma pá cavando, de dentro pra fora
as gotas de orvalhos palpitando ritmica na garganta, no corpo um insulto desconfortante para a respiração
e os papéis e as paredes e os sons isolados fuçando cada impulso de pensamento
uma rede balançando tentativas
alcançando o ar na raiz
na vida presente no subsolo subhumano,
iniciando o fim
as altas folhas verdes
transpassadas pelo amarelo da luz
que não alcança a raiz, que não distorce sua cor.

2009-10-25T19:55:00.000-07:00

era triste, ve-lo ali sem um axílio.
partia o coração de quem passava.
era de fato uma crueldade.
não deveriam fazer isso com ele.
mas lá estava , todos os dias.
de pé , sem se mover.
sem duvida era um cone, muito sujo.

Tapindaré

2009-10-25T19:44:00.000-07:00

tudo o que foi amado em cada pedaço, o que não existia
a fantasia
o pensamento
a ilusão
a fome de imaginar livremente
um desejo de possuir
um conto.

2009-10-22T17:37:00.000-07:00

haaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

2009-10-21T16:13:00.001-07:00

descansavam deitados no algodão que navegava no largo acúmulo de água na fonte das incertezas, foram visto em um espelho de sentimentos líquidos, através de um binóculo que se perdeu a tempos nas pétalas gigantes dos caminhos, a água evaporou e fez-se chuva de orvalho; os algodões logo nuvens se dividiram em múltiplos pedaços rasos; e foram levados com a chuva, vagaram e separaram-se pelas correntes de ar, para mundos distantes, e nem desconfiam que o espelho os viu deitados de bruços no vento, com os pés a balançar, com um binóculo de cravos cravados entre a testa e o nariz, um em cada emisfério flutuante, olhando de longe, para longe, observando se ainda havia algum reflexo na fonte que se escondia atrás do algodoeiro.

2009-10-21T10:57:00.000-07:00

A sociedade que repousa sobre a indústria moderna não é fortuitamente ou superficialmente espetacular, ela é fundamentalmente espetaculista. No espetáculo da imagem da economia reinante, o fim não é nada, o desenvolvimento é tudo. O espetáculo não quer chegar a outra coisa senão a si mesmo.

...

A filosofia enquanto poder do pensamento separado, e pensamento do poder separado, nunca pode por si própria superar a teologia. O espetáculo é a reconstrução material da ilusão religiosa. A tecnica espetacular não dissipou as nuvens religiosas onde os homens tinham colocado os seus próprios poderes desligados de si: ela ligou-os somente a uma base terrestre das vidas que se toma opaca e inrrespirável. Ela já não reenvia para o céu, mas alberga em si a sua recusa absoluta, o seu falacioso paraíso. O espetáculo é a realização técnica do exilio dos poderes humanos num além; a cisão acabada no interior do homem.

À medida que a necessidade se encontra socialmente sonhada, o sonho torna-se necessário. o espetáculo é o mau sonho da sociedade moderna acorrentada, que ao cabo não exprime senão o seu desejo de dormir. O espetáculo é o guardião deste sono.

Debord - A sociedade do espetáculo.

2009-10-18T20:34:00.000-07:00

abri a bolsa, o estojo estava jogado em algum lugar e eu quase o alcancei com a mão esquerda, a bolsa exalava o odor de cigarros consumidos - fedia -, consequência da mania inútil de jogar as bitucas na bolsa e não no chão, e nem sempre é assim, o que ainda torna esse odor mais angustiante, o que por sua vez me faz pensar se não é esse o cheiro que exalo pela boca, seria terrível se fosse e só consigo pensar que deve ser análogo a isso, pego também a carteira de cigarro e o fósforo, eu uso fósforos agora, estou cansada de perder os isqueiros e de ficar observando quem fuma para pedir que acenda meu cigarro quando já deveria estar acabando de consumi-lo.

alcancei, o estojo, a carteira e a caixa de fósforo.

dois lápis grafites, menos de duas dezenas de lápis coloridos, algumas cores repetidas

em tamanhos diferentes, alguns sem ponta, uma borracha e o apontador.

sem episódio, rabisquei o papel sem dá-lo forma, ou sombra, ou profundidade, ou risco...

As pessoas vagam nos meus aforismos.

Observei que o lápis estava solto, com cavidades internas não preenchidas, o que o fazia dançar livre por dentro do revestimento...

Quando se quebra a ponta, instala-se um espaço oco dentro, curto e visível, mas não era assim, só a ponta, estava por inteiro solto, pensei ser esse o motivo do desenho vago, era culpa do lápis

peguei outro, para minha surpresa padecia da mesma distorção, e todos os outros estavam assim

Decidi solta-los, para alguns não foi preciso muito empenho, ao tocar na ponta e puxá-los, eles foram se lançando para fora, deslizando pela carcaça, os sem ponta causaram-me mais dificuldades, precisei colocar a ponta oca na minha boca e sugar forte o ar, após o primeiro chegar com tamanha força a minha garganta, quase impulsionando o vômito, me ative que não necessitava tamanho entusiasmo, tratava-se de sugar devagar sentindo a ponta tocar a metade de língua, feito isso, deslizaria facilmente.

os coloridos

os grafites

me dei conta que não mais usaria a apontador, não mais ficaria minutos delicadamente apontando um lápis e ele quebraria, me obrigando a refazer todo o caminho, com ainda mais cuidado.

acendi um cigarro, fiquei olhando a folha, antes de tragar coloquei a mão sob a boca, assoprei e puxei vagarosamente o ar pelo nariz, o comparando ao cheiro da minha bolsa.

não era fácil usar o lapis nu, fino, delicado... o medo de quebrá-lo era recorrente.

rabisquei... rabisquei a folha incontáveis vezes, livremente.

parei

coloquei os lápis novamente no estojo e os joguei na bolsa

pensei, agora eles se quebrariam com mais facilidade, eu deveria ter mais cuidado ao usar a bolsa, ou jogá-la no chão, ou na mesa, ou me encostar nela na cadeira do ônibus , ou se ... ou não deveria ter tirado a proteção.

abri a bolsa, peguei novamente o estojo, abri, tentei colocá-los novamente, um a um nas carcaças que estavam sobre a mesa, elas entravam facilmente, mas nao permaneciam.

comecei então a quebrá-los em múltiplos pedaços, antes que sozinhos em minhas andanças se quebrassem.

devolvi os grafites e os coloridos para o estojo, agora em muitas dezenas, continuei usando o resto para rabiscar

por fim, tudo voltou para a bolsa

os grafites, os coloridos, as carcaças, a borracha que não consumi e o apontador que não mais usaria, o cigaro e a caixa de fósforo.

olhei fixamente a folha sozinha na mesa

consegui alcançar o rabisco

no avesso profundo dos traços em branco.

2009-10-16T20:22:00.001-07:00

Óh, nem pressa, nem espanto
de onde venho vindo
não há nada se não algumas nuvens o vento e o terral
e já foi diferente

não há chão, nem parede
nem cartas secretas
foi a metáfora
foi a interpretação do impróprio
pensamos e.

eu danço sozinha na praia com os fones nos ouvidos

e olho para o lado contrário dos prédios, dos carros e das pessoas

não haveria de ser, eu danço sempre sozinha e não me importaria se você estivesse sentado observando, eu olho onde não alcanço, e os pés e as pisadas de outras pessoas e piso na areia molhada que seca e apaga, depois fecho os olhos sentindo por dentro, eu não consiguiria vê-lo.
também não danço, me sento e observo o lado contrário, com as letras que vagam por dentro.

e quando lemos os olhos, isso me parece fantástisco, e não digo nada, músicas sem palavras.
.

O Começo do dia de um homem americano

2009-10-16T12:38:00.000-07:00

O cidadão norte-americano desperta num leito construído segundo padrãs originário do Oriente Próximo, mas modificado na Europa Setentrional, antes de ser transmitido á America. Sai debaixo de cobertas feitas de algodão cuja planta se tornou doméstica na Índia; ou de linho ou de lã de carneiro, um e outro domesticados no Oriente Próximo; ou de seda, cujo emprego foi descoberto na China. Todos estes materiais foram fiados e tecidos por processos inventados no Oriente Próximo. Ao levantar da cama faz uso dos "mocassins" que foram inventados pelos índios das florestas do Leste dos Estados Unidos e entra no quarto de banho cujo aparelhos são uma mistura de invenções européias e norte-americanas, mias e outras recentes. Tira o pijama, que é vestiário inventado na índia e lava-se com sabão que foi inventado pelos antigos gauleses, faz a barba que é um rito masoquístico que parece provir dos sumerianos ou do antigo Egito.

Voltando ao quarto, o cidadão toma as roupas que estão sobre uma cadeira do tipo europeu meridional e veste-se. As peças de seu vestuário têm a forma das vestes de pele originais dos nômades das estepes asiáticas; seus sapatos são feitos de peles curtidas por um processo inventado no antigo Egito e cortadas segundo um padrão proviniente das civilizações clássicas do Mediterrâneo; a tira de pano de cores vivas que amarra ao pescoço é sobrevivência dos xales usados aos ombros pelos croatas de século XVII. Antes de ir tomar o seu breakfast, ele olha a rua através da vidraça feita de vidro inventado no Egito; e, se estiver chovendo, calça galochas de borracha descoberta pelos indios da América Central e toma um guarda-chuva inventado no sudoeste da Ásia. Seu chapéu é feito de feltro, material inventado nas estepes asiáticas.

De caminho para o breakfast, pára para comprar um jornal, pagando-o com moedas, invenção da Líbia antiga. No restaurante, toda uma série de elementos tomados de empréstimos o espera. O prato é feito de uma espécie de cerâmica inventada na China. A faca é de aço, liga feita pela primeira vez na Índia do Sul; o garfo é inventado na Itália medieval; a colher vem de um original romano. Começa o seu breakfast com uma laranja vinda do Mediterrâneo Oriental, melão da Pérsia, ou talvez uma fatia de melancia africana. Toma café, planta abissínia, com nata e açúcar. A domesticação do gado bovino e a idéia de aproveitar o seu leite são originários do Oriente próximo, ao passo que o açúcar foi feito pela primeira vez na Índia. Depois das frutas e do café vêm waffes, os quais são bolinhos fabricados segundo uma técnica escandinava, empregando como matéria-prima o trigo, que se tornou planta doméstica na ásia Menor. Rega-se com xarope de maple, inventado pelos indios das florestas do Leste dos Estados Unidos. Como prato adicional talvez coma o ovo de uma espécie de ave domesticada na Indochina ou delgadas fatias de carne de um animal domesticado na Ásia Oriental, salgada e defumada por um processo desenvolvido no Norte da Europa.

Acabando de comer, nosso amigo se recosta para fumar, hábito implantado pelos índios americanos e que consome uma planta originária do Brasil; fuma cachimbo, que procede dos índios da Virgínia, ou cigarro, proveniente do México. Se for fumante valente, pode ser que fume mesmo um charuto, transmitido á América do Norte pelas Antilhas, por intermédio da Espanha. Enquanto fuma, lê notícias do dia, impressas em caracteres inventados pelos antigos semitas, em material inventado na China e por um processo inventado na Alemanha. Ao inteirar-se das narrativas dos problemas estrangeiros, se for bom cidadão conservador, agradecerá a uma divindade hebraica, numa língua indo-européia, o fato de ser cem por cento americano.

- Numa época em que os norte-americanos viviam um grande desenvolvimento material e os seus sentimentos nacionalistas faziam crer que grande parte desse progresso era resultado de um esforço autóctone, Ralph Linton escreveu o presente texto. -

2009-10-14T20:28:00.000-07:00

caminho leviano da força, o sorriso da razão chora na face de um ninguém
o parasita corre da vagueza encantadora para os que se encantam com o caminhar que leva ao nada

finalmente só, logo percebe que é dependente de companhia, não consegue viver sem a solidão que o acompanha.

e prova mais uma vez a si mesmo que não precisa provar nada a ninguém, sempre provando algo, desaprovando o resto.

lembra que nunca se sabe quem é

sabe que se torna mais um ninguém em busca de um caminho novo no já conhecido de si mesmo.

2009-10-12T21:49:00.000-07:00

2009-10-12T20:45:00.000-07:00

2009-10-12T19:43:00.000-07:00

O mundo fora da minha cabeça tem janelas, telhados, nuvens, e aqueles bichos brancos lá embaixo. Sobre eles, não te detenhas demasiado, pois correrás o risco de transpassá-los com o olhar ou ver neles o que eles próprios não vêem, e isso seria tão perigoso para ti quanto para mim violar sepulcros seculares, mas, sendo uma borboleta, não será muito difícil evitá-lo: bastará esvoaçar sobre as cabeças, nunca pousar nelas, pois pousando correrás o risco de ser novamente envolvida pelos cabelos e reabsorvida pelos cérebros pantanosos e, se isso for inevitável, por descuido ou aventura, não deverás te torturar demasiado, de nada adiantaria, procura acalmar-te e deslizar para dentro dos tais cérebros o mais suavemente possível, para não seres triturada pelas arestas dos pensamentos, e tudo é natural, basta não teres medos excessivos - trata-se apenas de preservar tuas asas.

- caio -

2009-10-11T12:24:00.000-07:00

Naquele momento a compreenção já não era tão importante, eu não iria dizer nada, apenas ouvir aquelas palavras vagas e sem sentido, elas se fazia sem porquês, despensadas - sem pensamento - era mais um desejo de auto-afirmação, não uma afirmação de algo que pensa se saber, algo ainda mais vago, apenas por falar, ser aceita, produzir alguns risos, ou réplicas sem sentido e nada mais. Eu parecia desinteressada, mesmo estando apenas parada olhando o que a eles parecia ser um nada, olhando uma árvore renascentistas, nunca soube o nome científico dela, mas para mim sempre foi a árvore renascentista, foi esse o nome que eu a dei e a mim bastava assim vê-la. Nos olhares eu percebia que eles esperavam que eu fizesse parte dos risos, natural naqueles encontros, mesmo sem achar graça, mesmo todos não achando graça nenhuma e rindo como um bando de patetas inquietos querendo dar fim a uma conversa a qual alimetavam com sorrisos mentirosos. Ainda tentei falar algo sobre os jornais, as novelas e seus comandantes, um assunto que encarei como possível para um almoço de família no domingo, eu nem sequer falei das mentiras presentes, ou dos comandantes que ali estavam, mas logo veio como relâmpago as críticas, minha revolta agora confirmada e mais um tanto de afirmações que pelo menos eram verdadeiras, eles acreditavam que eu estava fora dos padrões aceitáveis para um encontro de família, e isso ao menos trouxe algum tipo de sinceridade a conversa, logo me calei e eles voltaram a falar, do que se fez no passado, ou de suas posturas, quanto a isso ou aquilo, que sempre se desfaziam nas atitudes, no proceder dos dias. Observando, percebi os olhares se criticando a cada palavra auto-afirmativa, e ao mesmo tempo se apoiavam com os sorrisos e com outras histórias seguindo o mesmo ritmo, um diz algo inútil, o outro completa e isso procedeu a tarde inteira. Eu comi, me fartei de sobremesa e continuei a olhar o balanço e o quadro renascentista, gosto do bolo de café e do pudim, o arroz, o bode e a farofa de carne seca me fartaram a arvóre renascentista não menos.

2009-10-08T18:56:00.000-07:00

Me acalma e ordena soberano o desejo de possuir, que pela ausência se acalma. Quando colidido em meu íntimo, o quero, nem imagino a forma, desagrupada, dispersa, intensa. Pelo desejo, desejo. Esqueço que desejo mais do que parece, despeço-me com a timidez que me cabe. Querendo deixar perto, tento jogá-lo para fora, e retrocedo na busca, sem certezas de encontro. Olhares, gestos - eu sinto e. nada mais, me deixo ir. Humana desesperada nas dúvidas vagas, pertinentes, sentindo o que quer e pensando esconder o que sente, crente no surreal, vive a realidade. Cansada abre os braços e se derrota pela força que acredita ter. Inquieta, não liga por querer, e quer e deixa, na volta continua indo, consumindo-se, sem calmaria. Um desencontro, encontrado, amado nos termos, nos gozos, no apertar das carnes, nos olhos dos encontros.

2009-10-08T06:21:00.000-07:00

2009-10-07T20:24:00.000-07:00

Habituado no seu tempo, eleito os instantes, algo como deitar e dormir após inúmeros porres ou talvez aspirar o desandar, voltar para si. Preferência desapegada a provável desventura, a possibilidade de jazer o cansava pela desesperança, há tempos não apreciava vozes, frases repetidas, flor morta no livro velho, saudades. O gosto lapidava-se para o sugar profundo das pequenas formas, das sombras, das bocas, da brisa. As migalhas honestamente possuídas, se possuíam por partes, com a euforia calma do por vir. A pouco se via enormes muretas de vidro, de formas grandiosas, admirável se rompidas por raios de sol, matéria morta, na escuridão das noites des.luadas. Elegera no árduo rescindir de murros, os cacos, finos, pontiagudos, translúcidos e alucinantes, eloqüentes formas voadoras, quase imperceptíveis, nem sol, nem lua, vento alçando os cacos, os pós, nos olhos. Vibração na textura, saliva no aroma transpirado. Imêmore de si, sorrisos cegos nos cacos embebidos, caminhos retos nas curvas, curvas labirínticas. Dentro e fora, por vezes fora o mesmo e mesmo na imaginação sem cautelas, na essência que parada se move, habituado ao apreço de cada instante - desacobertado de si, também desacoberta - cegos pelos cacos, limpos pelos pós em carne aberta.

2009-10-05T22:37:00.000-07:00

nada de quereres infinitos, basta ser como se saceia a fome intensamente todos os dias.
nada de muito possuir, só como se possui a entrega de uma música sem palavras.
nada de esquecer completamente como se esquece o que aconteceu quando ainda feto.

2009-09-28T17:36:00.000-07:00

Tinha secado: esse era talvez o ponto. Não a palavra exata, que já não tinha essas pretensões, mas a mais próxima. Sabia pouco a respeito de árvores, ou sabia de um jeito não-científico, desses de tocar, cheirar e ver, mas imaginava que o processo interno de ressecamento começasse bem antes da morte aparecer no verde brilhante das folhas, na polpa dos frutos ou na casca do tronco. Não era evidente nem externo nem explícito o que padecia. E padecia? perguntava-se detalhando os traços com as pontas dos dedos, nada que revelasse na umidade da boca ou num contorno de nariz - uma dor? não era assim. Gostaria de voltar atrás, com sentimentos curtos e clarosfeito frases sem orações intercaladas, iluminar aos poucos, um mineiro, uma lanterna, o poço fundo, uma linguagem? A unha batia contra o dente. Contatos assim: uma coisa definida chocando-se com outra coisa definida também. E não só contatos, emoções, linguagens. Quase analfabeto de si mesmo, sem vocabulário suficiente para explicar-se sequer a um espelho. Não queria assim, esses turvos. Não queria assim esses vagos. Sem nenhum humor. Sem nada que pulsasse mais forte que o frio cuidado com que desordenava-se, um gole disciplicado de vodca quando alguma corda de violino rebentava em plena sinfonia e, no meio do palco, impossível deter o acorde. Unicamente imagens assim lhe ocorriam, essa coisa das árvores, das gramáticas, das minas, dos concertos. Elegantemente, sempre. As luvas brancas, as longas pinças esterelizadas com que tocava sem tocar o todo, o tudo e o si. Um vício que lhe vinha quem sabe da mania de ouvir música erudita , mesmo quando apenas vivia, antes os fones nos ouvidos que os gritos da vizinhança. E por mais que afetasse um ar de quem lentamente cruza as pernas em público, puxando com cuidado as calças para que não amarrotasem, saberia sempre de sua própria farsa. tão conscientemente falsa que sua inverdade era o que de mais real havia, e isso nem sequer era apenas um jogo de palavras. A grande mentira que ele era, era verdade. Ou: a mentira nele nunca fora fraude, mas essência. Seu segredo mais fundo e mais raso, daí quem sabe a surpresa branca de quando ouvira um quase-amigo dizer que não passava de uma personagem. Prometera-se sentimentos semi intercalados, mas sentia agora uma necessidade de explicar ao ninguém que superlotava sua constante platéia, com ele sempre fora assim: quase-amigos, nada de intimidades. Mas voltando atrás no ir adiante: uma surpresa quê. Não, não uma surpresa quê. Uma não-surpresa surpreendida, pois como e porque se fizera visível e divizível naquele momento o que nem sequer alguma vez escondera? Perdia-se não eram teias. Nem labirintos. Fazia questão de esclarecer que sua maneira torcida não se tratava de estilo, mas uma profunda dificuldade de expressão. Por esse lado, quem sabe? As emoções e os pensamentos e as sensações e as memórias e tudo isso enfim que se contorce no mais de-dentro de uma pessoa - tinha ângulos? Havia lados mais como direi? Fragmentava-se era os pedaços descosturados de uma colcha de retalhos. Pedia atenção aqui, por favor, mas por gestos, entonações ou simplesmente clima, e regirava: era os retalhos, um por um, não a colcha, ele. Desde o xadrez vermelho ao cetim roxo sem estampa, e assim por diante, todos. Quase parava de aborrecer-se então, como quem troca súbito uma peça para violino e cravo por um atabaque de candomblé. O leve tédio suspenso como poeira espanada logo voltara a desabar. O bocejo era a compreensão mais amarga que conseguia de si mesmo. E porto isso, cabia a seguir qualquer atitude desesperada como casar, tentar o suicídio, fazer psicoterapia ou um concurso para o Banco do Brasil. Localizava-se, mais fácil assim, dando nome ás coisas. Um entusiasmo tênue como o gosto de um alface. Isso, estar, ser. Uma vontade de interromper-se aqui, paladar estragado pelo excesso de cigarros tentando inutilmente dar um nome ao gosto que fugia entre os dentes. Em algum quarto, há muito não sabia de línguas no seu corpo, ou tão sabidas tinham se tornado que. Vacilava entre a certeza quase absoluta de estar alcançando qualquer coisa próxima de uma sabedoria inabalável, alta como um minatere, gelada como um iceberg - melhor assim: uma montanha de compreensão sem dor de todas as coisas. Ou, talvez o ponto, nem icebergs, nem minaretes - mas árvore. Inventada com os olhos no ar vazio à sua frente um verde copado de sumarentos frutos, como se diria num outro tempo, se é que alguma vez disse, dizia sim, dizia agora, desavergonhado e frio. Verde copado de sumarentos frutos. Folhagem de seda lustrosa. Tronco pétreo ancestral. O seco invisível como verme instalado no de-dentro. impressentível, sob a casca, caminhando lento, questão de tempo, apenas, e semente contendo o galho crispado, mão de bruxa, roendo. Tinha dois olhos duros. Dois olhos grandes de quem vê muito, e não acha nada. Tinha secado, era certamente esse o ponto. nunca a palavra exata, esclarecera de início. Já não tinha essas pretensões.

Caio/sp.

2009-09-24T15:49:00.000-07:00

2009-09-24T14:29:00.000-07:00

corre nuvem cega

chove fogo brando

o desapego lento na sombra cansa

o desespero manco na chuva dança

o desencontro perto na nuvem voa

2009-09-23T22:50:00.000-07:00

tua insônia é tua fartura
a escuridão tua glória
silêncio o teu prazer
tua virtude o labirinto
tua soberba a ilusão
tua ira a diversão
Asmodeus teu Belphegor.

2009-09-23T22:34:00.000-07:00

2009-09-23T21:05:00.000-07:00

2009-09-22T18:13:00.000-07:00

muitas horas do hoje foi feito o sonho.

não lembrei do que nunca esqueço

fiz um bolo, de chocolate
misturei os ingredientes sozinha
quebrei um ovo e me melei
achei graça
e ouvi muita música

só a música me acompanhou
até a padaria
com os livros
com o bolo

não questionei.
nem me preocupei em como as palavras estariam agora sendo escritas
nem com as palavras
nem com os sentidos

egoísta para ser feliz
para imaginar
para fazer o que faço
sonhar vivendo e acordar amanhã real
e sonhar e acordar.

negação ao destino do futuro parado

2009-09-21T21:58:00.000-07:00

Eu não sou poeta
Reclino-me ao verdadeiro poeta
Que consegue erguer seu castelo de sonho
sobre a dura realidade da vida
Eu não sou poeta
e dedico as próximas palavras aos verdadeiros poetas da vida
Que entendem que ser poeta é arte
Arte própria, momento único
Eu não sou poeta
e minhas palavras se encontram e se perdem na imaginação
Imaginação que embala a arte de viver com sonhos
Sonhos que me permite respirar a vida
Mesmo não sendo poeta
Tenho em minha vida poesia
Que me permite os sonhos
Eu não sou poeta
E não há poesia mais linda para quem recebe do que a feita por amor
e amar não é poesia
é arte é vida é sonho e sangra
e quando a realidade da vida é poesia
os envolvidos sentem
quando descarnardos da realidade
imaginam a vida sendo arte, amor e poesia
sendo reais a poesia ainda sim é arte, poesia, vida e amor
e não há poesia mais linda do que feita por amor
Eu não sou poeta
e amo.

2009-09-21T20:31:00.000-07:00

2009-09-21T20:13:00.000-07:00

2009-09-21T13:26:00.000-07:00

a tela em branco de fato é insistente, como de início
a vontade do encontro, não menos.
.

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...

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2009-09-16T16:58:00.000-07:00

Estava tudo escuro, existia uma breve ausência de som reconfortante, não era completamente silencioso, os sons das bolhas de ar subindo eram rítmicas, passavam pelo corpo, como se viessem de outro lugar que não de mim. Eu via formas claramente mutáveis, alucinantes e de diversas cores, mesmo no escuro elas se destacavam, o corpo se movimentava de forma leve, não havia força gravitacional que permitisse movimentos mais bruscos, o corpo naquele ambiente ficava mais pesado e flutuante, não se respirava tão facilmente pelo nariz, a boca sugava o ar e o devolvia para o lugar de onde sugava, inquietante movimento, não era involuntário como o vômito, se faz por necessidade de sobrevivência, naquele ambiente a lembrança de que se é humano era gritante, o ar pela boca logo necessário se fez automático, como que quando em superfície se respira, o frio também se fez assustador, eram correntes leves e profundas, geladas em demasia, ainda escutava o barulho das bolhas de ar, o som delas estavam mais baixos, não mais as sintia no corpo, apenas o barulho distante, não sei ha quanto tempo estava lá. Tudo estava confuso e meus olhos tremiam toda a imagem que eu vira, elas se multiplicava, em dois.. três ou mais.. nada era nítido, lembrei de já ter lido algo sobre isso, era uma espécie de devaneio, e me acalmei ao saber que de fato era normal ocorrer em grandes profundidades, sob pressão, lembro ainda da inquietação do desejo de seguir o som das bolhas que se afastavam, mas a falta de nitidez era absurda, os olhos confundiam a visão... procurei e não encontrei a corda para subir, o movimento estava rápido e involuntário, não ouve pausa, me entreguei completamente aquela sensação.. como se eu fosse apenas um corpo livre..era tão intenso quanto as sensações que eu tinha quando voava nos sonhos... minhas veias... senti elas pulsarem de forma anormal, descontroladas, o sangue parecia ter dificuldade para fazer o que sempre foi de costume... parecia que se rompiam e tomavam espaços que a elas não pertenciam, a exagerada pulsação era desconfortante, mas eu já estava subindo a escuridão estava aos poucos se desfazendo, senti tonturas e o corpo fraco, eu já estava perto de chegar a superfície, isso me confortava, eu via flechas de luzes, o corpo estava mais pesado e contrariando qualquer lógica ou ciência eu continuava a subir e a luz gradativamente aumentava. Quando cheguei a superfície a sensação bruscamente se inverteu, não havia movimento, meu corpo boiava parte submerso pela água, parte na superfície, eu estava virada de bruços, e não conseguia me mexer.. comecei a ouvir vozes.. e mais vozes.. havia uma seriedade desconfortante, falavam em voz alta mas o som estava distante, o silêncio foi rompido.. eu ouvia vozes.. não parecia haver sentido, não era comigo que falavam, eu desejava apenas o silêncio, as bolhas e o escuro confortante..mas as vozes ecoavam, consergui por fim ouvir com nitidez quatro palavras, eram sérias, doença descompressiva - câmera hiperbárica.

Finalmente acordei, o sonho trazia o pesadelo e a realidade de forma inseparável e sobretudo a angústia de lembrar os detalhes, quase pronto para levantar, ainda de olhos fechados, me veio como de costume, toda a sequencia a qual eu faria quando levantesse, a roupa do mergulho, o equipamento, a corda, a máscara, nadadeiras, após organizar mentalmente a sequência, abri os olhos, não conseguia me mexer, luzes encadianvam meus olhos, eu estava em um tubo completamente vedado, não fazia idéia por quanto tempo, me desesperei, talvez estivesse aqui por dias, meses, anos, o tempo não me parecia importante, o ar era comprimido, queria tocar a face, sentir o rosto, os braços, impossível, não consegui, era inútil, as luzes encandiavam, não havia espaço, fechei os olhos, tentei não pensar em mais nada, e depois de algum tempo, não sei ao certo quanto, comecei a ouvir novamente o som das bolhas de ar subindo rítmicas.

O livro de areia

2009-09-15T12:29:00.000-07:00

Questione, questione e coloque este dedo invisível e imaginário, bem diante do meu nariz, quantas vezes quiseres... me questione em tudo, sem a necessidade de uma interrogação sequer. tua séria brincadeira quando me pareceu findar, e quase sentia saudade, veio ainda tuas últimas linhas de epílogo, onde deixastes em derradeiras palavras uma lacuna de questionamentos que na incansável busca, anseia a cada página já lida, retornar. Foste tu que dissestes que não basta ler, senão reler, e corro o risco de ficar presa neste livro sendo ele pedaço do meu infinito, preciso em dada hora fechá-lo e deixar a imaginação percorrer outros caminhos, mas não há dúvidas que para as páginas infinitas, nunca as deixando, ainda voltarei.

2009-09-14T13:16:00.000-07:00

Cronos e kairós

2009-09-14T06:05:00.000-07:00

o tempo não fica
não retrocede
não tem pressa
e eterniza

Os ponteiros do relógio continuam a girar
em sentido horário, segundo após segundo
minuto após minuto
hora após hora
concluindo um dia
concluindo os meses
e os anos
e segundo após segundo
ele caminha sem pressa
caminha por que isso é o que lhe resta
e ninguem lhe dá o descanso da morte final
um relógio falece, confuso se quebra
existem outros tantos para continuar
iguais
sugando segundos, minutos e horas
marcando o tempo, atemporal

e do hoje somos escravos, pela palavra e pelo tempo.

Hoje acaba e cabe em 24 horas marcadas pelo relógio
e ontem
se fez ontem exatamente igual
assim se fará amanhã
momentos inteiros cabendo em horas e dias e meses e anos
e assim sendo sempre lembrados
no dia tal do ano tal e em certa hora, cabem os acontecimentos

Nada que foi feito ontem
Pode ser desfeito
nada que está sendo feito agora
pode ser mudado amanhã
e o dia cabe e acaba em 24 horas.

Somos escravos do tempo
Somos escravos do que pensamos sobre o tempo
Somos submetidos incansavelmente pelo ontem
Pelo que fizemos - pelo que fomos
e pelo hoje, pelo agora
por horas e minutos e segundos
e o que faremos com elas

o relógio diz
incansavelmente
alguma dada hora
que marca o tempo
roda gigante
onde se foi, se retornará
assim como o relógio
os ponteiros, os números
sempre os mesmos
o tempo de rotação entre um número e outro
iguais
e nós os procuramos
como se nele houvesse sempre algo novo para lembrar.

2009-09-10T13:00:00.000-07:00

2009-09-09T23:46:00.000-07:00

por hoje, por hora, pelo agora.
sem rodeios
foda-se o silêncio
foda-se as palavras
as interpretações também.

qual importância tem a importância que eu dou
se ela cabe antes de tudo a mim mesma
e em mim permanece

qual importância tem qualquer importância
se ela é antes de tudo de quem se importa
e se sai, o laconismo de interpretação ainda permeia os meios e os extremos
a tornando qualquer coisa, com importância ou não

por acreditar ser importância, dou a ela, tamanha importância de não falar
deixar que ela se cale em mim
que consuma sua própria vontade de ser importante

mas o desejo de torna-la importância além de mim
é humanamente inquietante

'o desejo pelo desejo de quem se deseja¹' quer ordenar
quer ser a própria importância
o dono de tudo
acreditando ter importância suficiente para falar de importância
tendo em seus devaneios a visão crédula que é importante
onipresente, absoluto e inatingível
por essa inexplicável e inquietante sensação
foda-se o desejo
mas sobre ele não tenho domínios
e o consumo e tenho em meus pensamentos, em meu corpo escorrendo como água em garganta seca e sedente
sonhador.

¹ qualquer desses sentimentos que sugam o chão, que dão asas e as tiram, alguns chamam amor, outros paixão, mas me senti deveras atraída ao ouvir 'o desejo pelo desejo de quem se deseja', por Rodrigo Acioli.

liquidificar leituras.

2009-09-08T19:32:00.000-07:00

Penso em dizer-te

Em desordenada hora

Que em todo coração incerto

Há o fundo intacto de ternura

Quero tê-lo

Não para sempre

Por inteiro em ato simples

em duração efêmera e continua

Quero vê-lo

Não por completo

Cravado em minha pupila

Cinema mudo

livre

no poder de evocação.

2009-09-07T21:16:00.000-07:00

Semeia-se veneno e gozo em breves palavras
Tão próxima a vida, já se enuncia a morte
Quão mais doces seriam essas palavras
Se o amargor não cativasse as glândulas intensificando os sabores
Quão feliz seria o homem
Se não fosse ele dono de suas próprias palavras
Quão mais triste seria o homem
Se não fosse ele o fruto de suas próprias dores
Quão mais leves seriam as palavras
Se não fossem elas donas de sua própria memória
Quão mais leve seria a memória
Se não fosse ela dona de seus próprios caminhos
Tão vazias seriam as palavras
Se não evocassem memórias.

2009-09-07T10:48:00.000-07:00

.

.

.
.............

;

°°°

2009-09-05T23:18:00.000-07:00

em meio a tantos
a aplausos inquietantes
a bocas em demasiado falantes

em meio a melodia

o que posso descrever como falta ou saudade
descrevo a vontade de ver seus olhos flutuarem entre todas aquelas pessoas
.. insones... silênciosos... calmantes
sentir entre toda a incoência das palavras
apenas seu silêncio
sua barba
inspirar e expirar com intensidade
o ar presente.

.

diálogo.

2009-09-04T19:53:00.000-07:00

Com o direito que me cabe, neste espaço em que acreditamos escrever o que pensamos, as palavras a seguir carregam o peso de não ter sentido, o peso de serem pensadas e depois escritas, de perderem o sentido do pensamento, este sem sentido original ao se tornar pensamento através dos sussurros do pré-consciente.

No entando ainda existe o conforto de escrêve-las e não falá-las pela ausência da réplica audível, que traria mais palavras e pensamentos e pré-conscientes aumentando consideravelmente toda essa falta de sentido, não menos existentes quando lidos.

Assim aceitando que as palavras venham a ser lidas e interpretadas já distantes do que eram em pensamentos e estes não menos induzidos pelo pré-consciente, pelo desapego ao sentido que não existe, que se tornem essa coisa incompreendida e cheia de representações e conceitos, que por fim colidem em querer criar algum sentido.

a escrita e a fala antes de serem, já o são, nascimento e morte na tentativa de comunicação, tão inseparáveis como o sonho e o sonhador.

nota de rodapé: as palavras acima se fizeram como estão, porque li e ouvi outras palavras e dei a elas representações e conceitos e por fim pensava ter um pensamento.

2009-09-04T01:25:00.000-07:00

2009-09-01T20:34:00.000-07:00

muito a dizer.
sem saber.
como.
é isso.
pode-se falar.
ei de falar.
mas não sei como.
não sei.
mas vai ecoar as palavras.
vai.
não sei como.
mas vai.

2009-09-01T05:29:00.000-07:00

um grande filho da puta, que de fato nem conheço, que traz inquietude em suas palavras, com textos em que o veneno é o prato principal da grande ceia de natal.. veneno como le gusta pra se fuder um tal de Breda, o que em redundância reafirmo, filho da .... Cordiais, agradecimentos, pela inquietude. E quase peço desculpa pelo, filho da puta, mas há de se convir. não tem uma expressão melhor e mais sincera que essa.

'Lute com o sarcasmo
Perca pro cinismo
Ame o embaraço
Ganhe um sorisso
Pegue a incerteza
E chame-a pra dançar

Se vista de quente
Dispa-se de frio
Encha o ambiente
De um tom vazio

Leve o pesado
e pese a consequência
Olhe para o lado
E beije a indecência
Cumpra os rigores
Cobre os postulados

Não se decepcione
Se tudo for correto

Penda para o lado
Onde cai o tempo
Junte uns trocados
Compre um intento

Divulgue a justiça
Promova a confusão
Escreva uma lista
De inquietação

Pule para o leste
Quando vir o norte
E Lembre-se: é de pele
que se fecha um corte.'

é de pele
que se fecha um corte

é de pele
que se fecha um corte

é de pele

é de pele

é de pele
que se fecha um corte

é

de

pele

que se

fecha

um corte.

é de pele.

2009-09-01T05:15:00.000-07:00

' ê, por ter coração se quer doer

por ter coração cê quer doer

Tanta piedade de um

fim.'

O eco na terra do Limão

2009-08-30T18:57:00.000-07:00

A cura do Limão
em 20 dias

assim segue o tratamento

no primeiro dia um limão - em jejum - existe conforto pela pequena dose, tomada sempre de uma só vez, assim é o tratamento - um desconfortável medo pelos dias que virão
no segundo - dois -
e três, no terceiro - em jejum -
quatro no quarto
e cinco - de uma só vez - em jejum - no quinto dia
no sexto, seis -
sete - de uma só vez - no sétimo - em jejum
oito
nove - copo quase cheio de uma só vez - em jejum - no nono
dez no décimo dia.
em jejum, de uma só vez -assim é o tratamento

chegando assim ao décimo dia

mais 10 dias
e agora retrocedendo
no primeiro dia - dez - nesta fase, não há medo, já se sabe o gosto do limão em pequenas e grandes doses, nem conforto - de uma só vez - em jejum - por mais nove dias.
no segundo - copo quase cheio - nove
terceiro dia - em jejum - oito
no quarto sete
no quinto - jejum - seis
no sexto cinco
no sétimo - quatro
no oitavo - três -
nono dia - dois
no décimo - um limão.

no tratamento não é garantido a cura
não há documentos, nem depoimentos de um caso de cura
e se ele cura não é no tempo previsto

Na terra do Limão o eco corroeu a idéia de cessar o eco

Repetição do eco

É o Tempo que pára
na tela Em Branco
quando chega a Tristeza e suas Agruras
nos passos do Viandante.

Repetição do eco
'O Viandante marca o Tempo'

2009-08-27T19:44:00.002-07:00

n
a
d
a

h
a

2009-08-27T19:44:00.001-07:00

A inabitável praia do amor

2009-08-27T13:31:00.000-07:00

A textura da areia e o calor aconchegante existente em baixo dela
O movimento da água e sua melodia
O horizonte inatingível e ilusionário
As nuvens mútaveis e de multiformas bailando em cima dessa paisagem.
São belos demais para serem habitados, mesmo por uma tarde.

E o amor no extremo de sua utopia, de seu otimismo, de sua crença, é, não menos belo, para ser vivido.

O sonho de matar o amor, falece na presença de um novo.
E o desejo de vê-lo falecer volta a cada partida.

Nesta inabitável praia fica o sonho, a ilusão, o desejo e a morte, respectivamente ou não!

2009-08-25T22:54:00.000-07:00

o humano
presente nesse eterno e existente plágil de outras vidas

mudanças

distanciamento espaço temporal

na história e nos acontecimentos épicos

duvidamos e hesitamos.

o sonho

Em teus olhos sinto uma certeza que não existe
sinto uma sabedoria que não tenho
E ao ouvir os teus planos de solidão
nada me prometes

E ainda assim sei que por mais cruel que seja o inferno
lá encontraremos questionamentos e sonhos
E por mais perfeito que pareça o paraíso lá encontraremos respostas insuficientes e a mais traiçoeira das esperanças

nos teus olhos insones há sonhos que não conheço
e se anceio por dar sombra a tua alma, dou sombra a minha

Retornamos sempre ao que não sabemos
e isso tem o sabor do humano desespero

Meus olhos umedecidos de tantos sentimentos
mostram minha inquietude

Sendo nós, de todo modo, neste ato: dois humanos.

2009-08-24T08:33:00.000-07:00

um certo otimismo difícil de descrever.

tem tantas outros dessas palavras em sentidos- sinônimos e antônimos - presentes nos pensamentos
não menos difícil de descrever.

e por fim se sente.

...

2009-08-24T08:13:00.000-07:00

2009-08-24T06:44:00.001-07:00

"Mulheres tem um ótimo instinto a respeito das coisas. Elas podem descobrir tudo, menos o óbvio."

Oscar Wilde

Descrito por um homem, nem mais, nem menos do que se fosse por uma mulher, mas certamente menos maquiado, as mulheres normalmente percorrem caminhos diversos, andam em círculos, e depois voltam para chegar a um passo de onde sairam.

2009-08-24T05:18:00.000-07:00

2009-08-22T19:33:00.000-07:00

Ver-de como desce amargo esse gosto do encanto, ver-de como traz prantos ruminando a alegria.
Ver-de ainda poeta da vida, como não é fácil ser tão doce, como não é fácil ser tão livre, como não é fácil ser tão só. Ver-de ainda poeta como algumas poesias sugerem candura, como os dedos relatam o sonho.
Ver-de poeta, como se é feliz nos sonhos e nas poesias, aos que lêem é doado mais um pouco dessa encantadora ilusionária alegria, retratando a realidade da imaginação.
Mas por fim dar-te a alma um pouco da verdade, lubrificando essa engrenagem que faz criar alegria na imaginação, no sonho e na poesia.

2009-08-22T17:15:00.000-07:00

o vento arrancou as folhas

as folhas abraçaram o vento

a árvore está nua

fria

as folhas secas dançam com o vento

voam em volta da árvore

voam livres

cassoam da morte e da árvore

as folhas livres

deixam na árvore nudez e frio

se divertem

sentem a liberdade de serem

um pouco vento

de serem secas, mortas e livres

se perderem

sumirem

junto com o vento

para longe da árvore viva, nua e fria

já esquecidas do tempo em que foram folhas

se achando tanto mais vento

caem no chão

morto, nú e frio

sem a força do vento

veio subtamente entranhada

e lembrança de que eram folhas.

secas, mortas e livres.

2009-08-22T16:05:00.000-07:00

não ,
não há

a tela em branco, de fato é insistente.
a vontade do encontro.

não menos.

2009-08-20T20:12:00.000-07:00

2009-08-20T15:34:00.000-07:00

Vomitei os lamentos
ao menos parte deles
eles estavam lentos
pesados
passados
soterrados de suposições
leveza só nas lembranças
já cansadas de lembrar
daquela velha tentativa
fraquejada de querer viver o que já foi vivido

ai
prossegui
me permiti
mesmo achando
que não me permitiria tanto
prossegui
a passos lentos
só os segundos, minutos e horas eram rápidos

Vislumbrei que naquela cama
éramos imunes
imunidade cara
rasgando sentidos e sentimentos
escondidos
temidos
por fim nús.

E nessa confusão
confundo-me
fortemente confundo-me
por hora
sem pressa

na confusão
o mistério
na ponta dele o absurdo do incógnito
onde eu adentro.

2009-08-16T18:59:00.000-07:00

" O homem está chegando à lua, porém a mais de vinte séculos um poeta já soube os feitiços capazes de fazer a Lua descer até a terra. Qual é, no fundo a diferença? "

Júlio Cortazar.

Confesso

2009-08-03T23:32:00.000-07:00

Confesso a dúvida
persistente
Confesso o cuidado
embriagado
Confesso ainda o receio
invasivo
Confesso por fim
não confessar tudo que penso
por medo, cuidado e receio
Culpa voraz dos ultimos dias em que falo em silêncio
e me questiono aos gritos em pensamento.

2009-08-01T13:22:00.000-07:00

e se acreditas que preciso,

peço perdão por ainda acreditar.

um pouco menos, um pouco mais

2009-08-01T11:14:00.000-07:00

Sem pensar eu agi
Para entender
Que eu poderia parar
E agir um pouco menos

Sem pensar eu falei
Para entender
Que eu poderia calar
E pensar um pouco mais

Sem pensar eu amei
Para entender
Que eu poderia amar
E cobrar um pouco menos

Sem pensar eu sonhei
Para entender
Que eu poderia sonhar
Falar e agir um pouco menos.
Amar um pouco mais.

2009-07-31T08:24:00.000-07:00

E ele tem um jeito moleque
jeito de quem escolheu ser livre
malandro por natureza
um malandro natural

E ele ainda se mostra no silêncio
Conversa sem palavras montadas
Desconstroí as expectativas
expectativas descontínuas

E se você olha
Ele não se esconde
O medo por tempos o pertubara
Hoje ele é amante da vida
a vida é sua mente.

e ha certeza

ainda que incerta

que

podemos

conversar

muito

com os olhos.

outrora.

2009-07-27T21:15:00.001-07:00

E vagando pela solidão te compreendo
E mesmo parecendo arrogante
Acredito
Que te compreendo como nunca havia compreendido em outrora

Compreendo

E sinto uma saudade enrrugada
Te vendo através dos olhos de um velho
Sentado no banco da praça
Olhando as crianças brincarem nos tranpolins do parque
Assim te vejo

Compreendo

E eu acredito ainda
Que mesmo que eu permitisse
A você vagar por horas em meus pensamentos
Não conseguirias com exatidão saber tudo que desejo

Compreendo

Que são tantos
E alguns tão rapidamente mutáveis
Que você se confundiria
Entre um pensamento e outro
Sem chegar em nenhuma lógica

Compreendo

Que sozinha
Tendo acesso a todos
Torna-se impossível
Conseguir organizá-los de tal forma para te revelar

Mas eu sei que
Compreendo
Compreendo como jamais havia compreendido em outrora.

Compreendo.

não me responda.

2009-07-27T20:28:00.000-07:00

Falta de ar

Lágrimas escorrem

- É so comigo. ?

- o que?

- Estou perguntando a Saudade é só comigo?

- Você acha que pode saber?

- Essas coisas acontecem, o amor acaba? algum sábio, guinomo, anão, fada...

- você deveria descansar hoje, não acha?

- Me deixa, vai durmir você, alguém poderia esclarecer, eu não nego, gostaria de compreender melhor
acaba?

- Só estamos nos duas aqui, e eu não sei, dá pra parar de perguntar?

- que nós duas? eu to sozinha, por favor alguém pode me dizer, se amor um dia acaba, se esvai, some, desaparece?

- ai, ai viu, esse seu temperamente, é TPM?

-bem, eu compreendo suas TPM's.

- enfim, eu não acreditava que acabasse.

- eu ainda não acredito.

- e outra preciso parar de falar sozinha, ou voltar a falar com o espelho é mais lógico, não quero ficar falando assim com você, comigo, isso é confuso.

- não me responda mais

- certo?

- não vou me chatear com essa grosseria

-as vezes eu também penso assim, eu também sinto saudades.

- não perguntei, fica quieta, ou pelo menos me ajuda.

- eu tento

- vamos lá

-será que é dessa forma que alguns enlouquecem?

- isso pra você é ajuda? achar que estou ficando louca?

- bem, mas eu não sei se é assim que enlouquecem.

- quer saber, também não quero saber

- pois eu queria, lógico, porque se for assim, eu tenho que te ajudar né?

- não.

E eu vou, assim sem resposta, não me responda.

Ainda Há Tempo

2009-07-27T06:08:00.000-07:00

É tempo de amar

No tempo do perdão

Vamos! Juntemos nossos corpos

Esquecemos do cruel e soberano

Dono de nossa centelha!

O que corre levando nossas vidas,

E cada momento que desfrutamos juntos.

Vamos encenar que nessa cama,

Somos imunes aos seus domínios,

E entreguemos nossas almas

Aos delírios desses sonhos

Vamos! ainda há tempo

...

Seta e Thay

- e um dia não mais, nem menos que todos os outros, nós sorrimos intensamente e eu lembro de ter dado cambalhotas, e ter pedido para ele fazer posições de Ioga junto comigo e assim, em meio a essa explosão de alegria, em que nada era mais justo que amar, fizemos nossa primeira composição juntos. -

o deixei

2009-07-23T20:26:00.000-07:00

E essa força já o habitava, sob sorrisos sinceros, tão óbvios, algo se escondia

Como não pude interpretá-lo, entendê-lo, na sinceridade o deixei.

Cai no abismo, me entreguei a dor do já vivido

Em alguns momentos o recriei
Como uma pintura
Uma réplica
De cores já sentidas

O deixei

Esgotei-me, considerei os erros todos meus
Assim diminui nossa culpa
Era nossa
A fiz minha

O deixei

Não o arranquei tão rápido de mim
Deixei que ele permanecesse

O deixei

Eu criei sentimentos suaves
Cultivando os dias para relatá-lo o meu amor
E assim

O deixei

Com amor
Pronto para amar

O deixei.